Ich hatte schon viele hinübergehen sehen, aber nicht einen einzigen so wie ihn.

Der eine hatte Angst, andere nahmen kräftige Nahrung zu sich, weil sie nicht sterben wollten.

Doch wenn der Tod sich meldete, konnte kein Gelehrter mehr helfen und auch geistige Kräfte konnten keine Veränderung bringen.

Dem konnte niemand entrinnen, was wohl das einzig Gerechte auf dieser schrecklichen Erde war.

Dieser Priester war vertraut mit dem Tod.

Ihm war er ein willkommener Freund, ein Freund, der ihn von seinem Leiden erlöste, der ihm Glück brachte, Licht, Liebe und Schönheit, ja, ewiges Leben.

Was blieb dann noch vom Tod übrig?

Wo war seine Macht?

Wo blieb all das Schreckliche, wenn man den Tod einen Freund nennen konnte?

Bei ihm fand der Tod keine Nahrung.

Denn er kannte keine Angst und fühlte weder Leid noch Schmerz, und das war es, woran sich der Tod gütlich tat.

Der Tod sollte und würde bei ihm Armut leiden.

Er würde verhungern, denn er wurde nicht genährt.

Er führte mit dem Tod ein machtvolles Gespräch, er lächelte ihm zu und der Tod lächelte zurück.

Sie waren vertraut miteinander, große, ganz große Freunde geworden.

Dies hatte das Leben ihn dadurch gelehrt, dass er alle Menschen in seiner Seelenwohnung empfing und nicht meckerte, wenn sie mit Holzschuhen eintraten, sondern sie mit Liebe empfing und ihnen entgegentrat.

Dadurch hatte er den Tod kennengelernt und wusste, dass dieser ewiges Leben bedeutete.

Er sah durch seine Maske hindurch, er war hellsichtig und blickte hinter den Schleier des Verderbens und des Schreckens.

Er sah, dass der Tod nicht das Ende war, sondern ein Weitergehen in unbekannte Gefilde.

Für ihn war dieser grausame Mann mit seiner Sense durch einen azurblauen Himmel ersetzt worden, ein Paradies lauteren Glücks.

Das Schicksal hörte auf zu bestehen, für ihn war alles Gottes heilige Leitung.

Gott rief ihn zu sich und der Tod machte Platz und verschwand, denn er konnte sich ihm nicht nähern.

Nein, dieser Priester besaß alles, was er im Lande der ewigen Wahrheit brauchte.

Der Tod war glücklich, dass es unter all diesen Menschen einige gab, die keine Angst vor ihm hatten.

„Höre mich an“, so hörte ich gleichsam den Tod zu mir sagen, „du Mensch der Erde, höre, was ich sagen werde.

Sieh mich an, ich bin nicht tot.

In dir flammt es, es ist Gott, der dir Seine Liebe zusendet, der euch alle am Leben erhält.

Das, was ihr seht, was ihr äußerlich seid und pflegt, das stirbt.

Aber in euch lebt etwas, das weiterlebt, immer weiterleben wird und unendliche Tiefen kennenlernen wird.

Ein erhabenes Glück erwartet dich, jedoch allein diejenigen, die in mir das Leben sehen.

Ich gab mir diesen Namen „Tod“ nicht, sondern das tatest du, du Mensch, weil du mich nicht kennst.

Für dich war ich „tot“, aber das bin ich allein für diejenigen, die selbst lebendig tot sind.

In dir liegt ein Funken des ewigen Lebens, in dir liegt die ewige Wahrheit.

Lass dir, oh Mensch, dein Leben nicht durch meinen Namen vergällen.

Ich bin nicht tot, ich bin Leben, und wer mich kennt, wird glücklich sein.“

Eine glückliche universelle, räumliche Freude lebt in mir.

Und warum in Ihnen nicht?

Dieses Leben ist nicht schwer.

Mein Herr, wenn Sie über den Tod reden, und Reinkarnation, dann sagen sie: „Oh, das schwere Getue.“

Mein Herr, ich kenne den Tod, und mit dem Sensenmann, da rede ich alle Augenblicke.

Denn es gibt ihn nicht.

Er sagt: „Sie haben mir einen schwarzen, leeren Hut aufgesetzt.

Und sie haben mir eine hohle Maske aufgesetzt, einen Totenkopf“, sagt der Sensenmann, „mit zwei Löchern darin, ohne Zähne; vier liegen hier draußen und der Rest da.“

Aber sie ist draußen, die Seele, bekommt Flügel und das Leben geht weiter, denn einen Tod gibt es nicht.

Und ist das nun schwer zu schlucken?

Bedrückt Sie das, wenn Sie über den Tod sprechen, der Leben ist und bedeutet?

Deutlich konnte ich alles sehen, klar sah ich die Orte, an denen ich mich befand.

Die Geheimnisse des irdischen und geistigen Lebens waren für mich kein Rätsel mehr, denn ich lebte in den Geheimnissen und sah all die Rätsel, von denen Menschen noch nichts wussten.

Nun lebte ich bewusst zwischen „Leben und Tod“.

Das, worin ich mich nun befand, bedeutete „das Leben“, doch das Leben „auf der Erde“ war das Irdische und hatte mit dem Tod zu tun.

Dort würde man sterben, hier gab es keinen Tod, denn hier gab es ausschließlich Leben.

Tag und Nacht betet die Mutter für den Kranken.

Und dieser Kranke muss sterben, dieser Kranke muss sich evolutionär entwickeln.

Diesen Tod gibt es nicht, aber dieser Tod kommt, muss kommen.

Und jetzt beten Sie, beten Sie, und Sie wollen diesen Tod, diese Evolution aufhalten?

Diese göttliche Evolution?

Um zu erbeten, dass Gott Ihre Mutter, Ihren Vater, Ihr Kind, Sie selbst hierlassen wird, ewig während auf der Erde?

Was wollen Sie?

Um was bitten Sie?

Wie tief ist Ihr Gebet und welche Bedeutung hat Ihr Gebet?

Gehen Sie mal in der Gesellschaft schauen.

Gehen Sie mal in die Kirchen und hören Sie mal gut zu, was so ein Pastor, so ein Pfarrer zu erzählen und zu erbeten hat.

Und Sie sehen es, sie bitten darum, die ewig währende Stofflichkeit erleben zu dürfen.

Käme doch nie ein Tod.

Aber ein Tod ist Evolution.

Wenn es kein Sterben gäbe, stünden Sie hier still.

Sie fragen nicht: Wie habe ich das Leben empfangen, wo kommen wir her?

Das erzählen wir nun, das erzählen die Meister nun durch die Bücher.

Dies ist universelle Weisheit für Ihre Seele, für Ihren Geist, für Ihre Persönlichkeit, Ihr geistiges Leben.

„Tot ist tot“, sagte er und sah mir scharf in die Augen.

„Du weißt, was ich tue, ich habe jeden Tag mit den Toten zu tun, aber kein Einziger macht seinen Mund auf.

Wie kann so ein toter Körper nun sprechen?

Die Toten muss man ruhen lassen.

Die Leute, die so etwas machen, sind“ – er zeigte mit seiner Hand auf die Stirn –, „verrückt.“

Dabei brach er in schallendes Gelächter aus.

„Die Leute wissen nicht mehr, wie man sich amüsiert, es wird bestimmt so langweilig hier und dann suchen sie nach was anderem.

Du willst also sagen, dass die Toten durch dich zeichnen?“

Er grinste und sah mich an, als wenn er Mitleid mit mir hätte.

„Bist du fertig?“

„Ja, mehr weiß ich nicht.“

„Sehr gut, dann will ich dir antworten.

Du bist kein schlechter Kerl, aber du weißt nichts von diesen Dingen und du solltest nicht darüber spotten.

Du bist ein Spötter der allergrößten Sorte und ein dummer Mensch.

Du lachst über etwas, das du weder kennst noch begreifst und dessen Ursprung und Wahrheit du nicht ergründen kannst.

Das tun viele Menschen und es spricht nicht für ihre Persönlichkeit.

Ich frage dich: Siehst du an mir, dass ich verrückt bin?

Bin ich anders als früher?

Sehe ich wie ein Verrückter aus?

Nun, gib mal Antwort?“

„Nein“, sagte er, „ich sehe nichts Besonderes an dir.“

„Nun denn, ich male und zeichne durch die Geister.

Also durch Menschen, die auf der Erde gestorben sind und trotzdem leben.

Sie kommen zu uns zurück und schaffen durch mich die schönsten Gemälde.

Du weißt, dass ich nie gemalt habe und dass ich es nicht kann.

Übrigens, wenn ich diese Werke empfange, dann weiß ich nicht einmal, dass ich es tue.“

„Das ist mir ein Rätsel“, sagte er, „ein großes Rätsel.

Trotzdem hast du dich verändert.“

„Das denkst du, aber ich habe mich nicht verändert, in nichts.

Ich bin nur etwas klüger geworden, was das große Problem angeht: Tod.

Ich habe Ihnen merkwürdige Dinge zu erzählen.“

„Merkwürdige Dinge, sagst du?

Ist denn alles noch nicht merkwürdig genug?“

Er sah mich an und ich spürte, dass es ein guter Mensch war.

„Sie sind auf der Erde gestorben.“

„Was sagst du?“

„Gestorben“, wiederholte er und sah mich weiter an.

„Sie leben nunmehr in der Ewigkeit und ich bin gekommen, um Sie davon zu überzeugen.“

In der Ewigkeit?, dachte ich.

Aber das kann doch nicht sein, dann wäre ich tot, und ich lebe doch?

Ich hatte Mitleid mit ihm, und eine schreckliche Vermutung kam in mir auf.

Er ist ein Geisteskranker!

Danach besuchten wir Friedhöfe und sahen dort die irdischen Menschen, die die Gräber ihrer Lieben besuchen gingen.

Furchtbare Szenen sah ich, aber warum suchen sie sie da?

Dort sind sie doch nicht!

Stellt eure Blumen neben ihr Bild in dem Zimmer, in dem sie gelebt und gearbeitet und mit euch gesprochen haben; aber legt diese kostbaren Blumen nicht auf die Gräber, in denen nichts als Gebeine ruhen.

Es bekümmert den Geist, der auf dieser Seite lebt.

Das will ich den Menschen von dieser Seite aus zurufen.

Sie besuchen ihre Toten, und neben ihnen, in prächtigem Gewand und Licht, schreiten jene einher, die man tot wähnt.

Ist es nicht traurig, dass man davon auf der Erde nichts weiß?

Als ich auf jenem Friedhof mit dir über all diese Dinge sprach, Jozef, ich habe es bereits gesagt, sprach ich die große Wahrheit aus, dass Gebeine nicht sprechen könnten.

Ich spottete, und das hätte ich nicht tun dürfen.

Bei den Menschen, die trauerten, sah ich den Geist, der traurig gestimmt war, weil er sie nicht erreichen konnte.

Ich sah dort verschiedene Zustände, von denen einer mich tief traf.

Davon werde ich dir erzählen.

Plötzlich dachte ich an meinen eigenen Stoffkörper.

Wo lag mein Kleid?

War es auf diesem Friedhof begraben?

Ich sah meinen Lehrmeister an und er wusste sofort, was in mir vorging.

Nun verstand ich auch, warum wir an diesem Ort weilten.

Also fragte ich den Bruder: „Ist hier mein Stoffkleid?“

Mein Lehrmeister nahm meine Hand in die seine und sagte: „Werdet Ihr Euch stark genug fühlen, Euren eigenen Körper zu sehen, Gerhard?“

Ich dachte nach und sagte: „Ja, ich will meinen eigenen Körper sehen.

Jetzt, wo ich dies alles erlebt habe, will ich auch das erleben, wie schrecklich es auch sein mag.“

„Kommt, folgt mir.“

„Woher wisst Ihr, wo ich begraben bin?“

„Konzentration, mein Freund, nichts anderes als Gedankenkraft.

Ihr selbst bildet nun meine Verbindung; durch Euch werde ich folglich das andere, das einst zu Euch gehörte, wiederfinden.“

Ich bebte und fühlte mein Herz heftig klopfen.

Wir gingen an verschiedenen Gräbern entlang und schließlich hielt mich mein Lehrmeister an.

Ich las: Hier ruht G. D.

„Euer eigenes Kleid“, sagte der Bruder zu mir, „Euer Körper, der dies während des irdischen Lebens verbarg.“

Am Rande meines eigenen Grabes nahm ich Platz und sah auf mich selbst.

Da lag ich, tot, aber ich lebte hier und blickte auf das, was einst zu mir gehört hatte.

Ich dachte an mein Leben auf der Erde.

Blumen zierten mein Grab, von meinen Lieben dort niedergelegt.

Ich fühlte ihre Gedanken der Liebe zu mir, der gestorben war.

Grausig war dieses Schauspiel.

Warum, so dachte ich, suchst du mich hier, Mutter, und nicht in deiner Nähe?

Wie viele Male waren meine Lieben bereits hier gewesen und hatten geweint, sodass ich ihr Leid fühlen konnte!

Bald würden allein die Gebeine übrig bleiben, lange würde es nicht mehr dauern.

Wie sehr ich auch wollte, in jenen Körper konnte ich nicht eindringen.

Etwas hielt mich zurück und ich fühlte, dass es mein Lehrmeister war, der mich daran hinderte.

Ich hatte mein irdisches Kleid abgelegt und ein anderes erhalten, das ewig fortlebte.

Mein Gott, wie überwältigend ist dieses Wiedersehen, wie klein und nichtig muss sich der Mensch fühlen, der dies erleben darf.

Ich fühlte mich denn auch nichtig und klein; es hatte mich überrumpelt.

Wie abscheulich es auch war, das Bild war lehrreich.

Hier trachtete meine Mutter danach, mich wiederzufinden, hier flossen ihre Tränen, aber hierhin würde ich niemals zurückkehren.

Weg wollte ich, weit weg von hier.

Ich hatte geglaubt, dies alles verarbeiten zu können, aber es wurde mir trotzdem zu mächtig.

Wie groß ist Gott, der dies alles lenkt.

Aus Staub seid ihr und zu Staub werdet ihr wiederkehren!

Ich dachte an diese Worte.

Ich war Staub gewesen und wieder zu Staub geworden.

Am Rande meines eigenen Grabes betete ich innig, ganz innig, dass ich die Kraft empfangen möge, um meinen Lieben die Augen zu öffnen.

Dafür betete ich, und mein Lehrmeister mit mir.

Hierher würde ich niemals wiederkehren, das wusste und fühlte ich.

Mutter, meine liebe Mutter, ach, komm nicht mehr hierher!

Ich lebe und bin glücklich und werde dich einst wiedersehen.

Streue Blumen auf menschliche Pfade, wenn sie noch am Leben sind.

Schenke allem, was lebt, Liebe, Mutter, dann erst fühlst du das ewige Leben und wirst mich hier nicht mehr suchen.

Dann weißt du, dass ich lebe und zu dir zurückkehren kann.

Such mich nicht hier; das, was hier liegt, will ich nicht mehr sehen.

Gott sei Dank, ich lebe und das da ist tot.

Noch einmal starrte ich auf mein Kleid und verließ den Ort dann ganz schnell, um nicht zurückzukehren.

Da dachte ich an dich, Jozef, und bewunderte dich noch mehr, dass du von der Erde unser Leben aufzeichnetest, um es so der Menschheit bekannt zu machen.

In Stille gingen wir fort; ich war in tiefes Nachdenken versunken.

Wer keine Liebe besaß, war ein lebender Toter im Geist.

Ich würde mein Bestes tun, denn ich wollte vorwärtskommen, ich würde hart an mir arbeiten.

Nun verstand ich den Bruder in allem.

Wie einfach dieses Leben im Grunde war.

Auf der Erde sprach man über Religion, diese ganzen Religionen hatten jedoch keine Bedeutung, wenn man keine Liebe empfand, keine Liebe besaß zu allem, was lebte.

Im Menschen lag der göttliche Kern, auf Gott hatte der Mensch Abstimmung.

Diese (Menschen) hingegen waren tot, geistig tot; wenn ich noch einmal dasselbe Leben erleben dürfte, wie anders würde ich dann leben.

Ich würde mir nichts als Liebe zu eigen machen, denn Liebe bedeutet Licht und Glück.

Mein Lehrmeister besaß viel Liebe, denn er war offen für mich und gab sich gänzlich hin.

So wollte ich auch werden, so wie er und viele andere.

„Wollt Ihr Euren Tod noch sehen?“

„Ja, was kümmert mich mein Tod?“

„Ja, lasst uns das zuerst sehen, dann können wir das zu Ende bringen.

Dort liegt Ihr.

Fertig?

Gut.“

Ich habe ein Gemälde bekommen, einen Teller, einen Porzellanteller, letztens; wenn Sie den jetzt sehen, dann sagen Sie: „Das ist nun der Sensenmann, das ist der Tod.“

Und dann steht dort eine großartige Erscheinung, eine geistige Erscheinung als eine Mutter.

Sie schwebt.

Sie schauen komplett durch diese Erscheinung hindurch, so ätherisch ist sie gemalt.

Und dort sitzt ein alter Mann, der sitzt dort, und dann deutet diese Mutter mit ihrem Stab – der Stab ist ein Gesetz, Evolution ist ein Stab, ist ein Gesetz –, und dann deutet sie so auf das Lebensbuch und sagt: „Heute ist Ihre Zeit gekommen.“

Aber dort liegt ein Apfel und da ist Leben und eine Blume – also er geht durch das Leben hindurch – und daneben sitzt ein Mädchen, also er wird als Mädchen reinkarniert.

Das heißt „Mutterschaft“.

Auf solch einem kleinen Teller.

Und das Endgültige für allen Stoff ist jetzt zu sehen und ist zu erleben“, das haben wir kennengelernt, durch Leben und Tod.

Wenn Ihr auf der Erde „totgeht“ und der Mensch das Sterben nennt, ist es das Erleben von „Großen Schwingen“.

Ihr dehnt Euch aus.

Evolution.

Der Tod ist Mutterschaft.

Was hat die Welt, was hat die Kirche, was hat die Bibel darüber gesagt?

Der Tod ist Verwesung und ein Jüngstes Gericht steht oben auf dem menschlichen Angesicht, auf dem lebenden Herzen des Menschen, und will, dass der Mensch eine Auferstehung aus prähistorischen Epochen erleben wird.

Wenn Ihr sterbt, meine Schwestern und Brüder, und alles Leben, dann steht der Gott als Mutter neben Euch und dieses Sterben verändert sich in ein Weitergehen, sie führt Euch entweder zur Welt des Unbewussten, der Wiedergeburt, Ihr bekommt ein neues Leben auf der Erde, oder Ihr geht „hinter dem Sarg“ weiter und betretet Euer erstes Fundament für die Gerechtigkeit, die Harmonie und die Liebe, und erst dann legt Ihr Fundamente für Eure geistige Persönlichkeit.

Das ist der universelle Tod.

Liebe bekamen wir durch den Tod zu erleben und nichts anderes!

Meister Alcar weiß bestimmt ...

Er sagt: „Wir hätten überhaupt nicht zu schreiben brauchen.

Christus hätte auch nicht zu kommen brauchen.

Aber weil Christus kam und weil wir wissen, dass wir leben:; warum sollten wir den Menschen dann nicht die Angst vor dem Tod nehmen, während der Tod lediglich Glück bedeutet?“

Darum kommen sie zurück und sie sagen: „Wir leben.

Habt keine Angst vor dem Tod und weint nicht um den, der tot ist, denn es gibt keinen Tod.“

Also sind sie nicht verpflichtet, uns das zu erzählen, allein dieses: „Habt lieb alles, was lebt, und einen Tod gibt es nicht.

Dann habt Ihr Glück, denn wir leben.“

Und darin steckt nun alles.

Es hatte sich gezeigt, dass weder Annie noch ihre Eltern auf das Sterben vorbereitet waren.

Aber wie viele sind das schon, fragte ich mich.

Was half es, wenn man treu zur Kirche ging, sich dort den Geist mit biblischen Sprüchen vollstopfen ließ, mit Worten, wenn Gott einem damit trotzdem weit, fremd und bedrohlich blieb, wenn das Ewige Leben, von dem einem so viele herrliche Dinge erzählt wurden, dennoch erschreckender als das irdische erschien, sodass man wie ein Tier kämpfte, um es behalten zu dürfen?

Wie wenig lebendig, wenig überzeugend musste die Lehre der Kirchen sein, dass der größte Teil ihrer Gläubigen nach zwanzig Jahrhunderten seine Angst vor dem Tod, vor Gott und vor dem ewigen Leben noch immer nicht besiegt hatte ...

Desto dankbarer dachte ich an die milden, ja großartigen Verkündigungen, wie ich sie in meinen spirituellen Büchern gefunden hatte, welche die Furcht vor dem Tod vollkommen wegnahmen, uns Gott als einen liebevollen, strikt gerechten Vater zeigten, vor dem keines Seiner Kinder Angst zu haben oder zu zittern brauchte, wahrhaftig ein Gott in all Seinem Wirken!

Und größer denn je wurde mein Verlangen, Annie für diesen Gedanken zu gewinnen, ihr so die Angst vor dem Tod zu nehmen, damit sie demnächst besser vorbereitet in das Ewige Leben eingehen könnte.

Ich habe hier: „Der Unterzeichnete, J. J. Grouw ...“

Von wem ist dieser Zettel?

(Mann im Saal): „Von mir.“

Mein Herr, Sie haben da einen nicht so schönen Zettel.

„... hat eine sehr fürchterliche Angst, Neurose, vor dem Tod.“

Haben Sie unsere Bücher gelesen?

(Mann im Saal): „Nein, mein Herr.“

Mein Herr, dann habe ich zwanzig (Bücher) für Sie, die Ihnen den Tod wegnehmen.

Wenn Sie diese Neurose loswerden wollen, dann werden Sie sofort mit „Ein Blick ins Jenseits“ anfangen.

Sie können noch besser „Jeus von Mutter Crisje“ nehmen, wenn sie jetzt da sind, denn dort ...

Ich war elf Jahre alt und dann starb mein Vater – und ich sah immer hinter dem Sarg – und als er begraben wurde, da lief er mit mir hinter seinem eigenen Leichnam her.

Dann sind Sie sofort geheilt, sind Sie den Sensenmann sofort los.

Es kostet Sie zehn Cent, mein Herr, da (in der Pause konnte man vor Ort aus der Bibliothek der Gesellschaft Bücher entleihen), und Sie sind den Sensenmann los.

Das ist doch nicht zu teuer, finden Sie nicht?

Und der Sensenmann verliert unwiderruflich seine Krone, wenn Sie das lesen.

Nehmen Sie rasch ein paar Bücher mit, mein Herr, dann sind Sie diese Neurose los.

„Also“, sagt der Herr, „es kann jeden Tag geschehen: Ich bin sehr schlecht und elend dran.“

Würden Sie so nicht sagen, mein Herr, wie?

„Und dann diese Angst vor dem Tod.“

Ja, mein Herr, was soll ich Ihnen nun hierfür geben?

Zwanzig Bücher, die Ihnen die Angst nehmen.

Aber es kann sein, nach dem Lesen, dass Sie immer noch mit dieser Angst durchs Leben gehen.

Und dann ist es ein Teil Ihres Unterbewusstseins.

Schauen Sie, Angst vor dem Tod durch Unwissenheit, das lebt im Tagesbewusstsein.

Ein Protestant und ein Mensch, der von diesen Dingen nichts weiß, für diesen Menschen ist tot noch tot.

Haben Sie einen sehr gläubigen Menschen, einen Bibelkenner, der sagt: „Ja, wir machen weiter.

Es steht in der Bibel“, wenn Sie es herausholen.

Aber der Mensch, der vollkommen so im Leben die Gesetze von Leben und Tod nicht kennt, für den ist der Tod im Tagesbewusstsein auch Angst.

Alcar sagte ihm, dass der Mensch auf Erden darüber froh sein sollte, dass er dort sterben durfte.

Hören Sie das?

Wir sollen froh sein, dass wir dort sterben dürfen.

Ist es für viele nicht ein Schrecken, hören zu müssen, dass sie froh sein sollten, sterben zu dürfen?

Sollte man darüber glücklich sein, hinübergehen zu dürfen?

Hatte er denn Alcar klar und deutlich verstanden?

Doch, schließlich sagte er, Gott habe ein anderes Glück bereit für das Leben, das auf dem Planeten Erde lebt.

Und was taten die Menschen?

Sie vergossen Tränen, ja, viele waren gebrochen, wenn ein betagter Mensch hinüberging und sie verließ.

Sie waren vor lauter Kummer gebrochen und gingen an ihrem Kummer zugrunde.

Wie lange würde es noch dauern, bis sie so weit waren, dass sie ihre Lieben, die in ein höheres Leben übergingen, mit Freude im Herzen gehen lassen konnten?

Keine Selbstliebe mehr zu besitzen, wie lange dauerte das noch?

Wann würden auf der Erde Menschen leben, die diese Weisheit in sich tragen?

Wann wird man rufen können: Grüße sie, die schon hinübergegangen sind?

Wann werden sie das können?

Es wird noch Tausende Jahre dauern, so lange noch foltert sie der Tod.

So lange noch werden sie ihr vortierliches Wesen weiterhin mit Kummer, Leid und Tränen nähren.

Es saugt sie leer, nimmt ihnen alle Lebenssäfte.

Tierlich ist dieser Gedanke.

Sie zittern und beben vor dem Tod.

André wusste es jetzt besser.

Das Wort Tod war ein Fluchwort im Vokabular.

Es besudelte alle anderen Gedanken, die mit dem Leben zu tun hatten.

Das Wort Tod erstickte alles und nahm den Lebenden die Kraft zum Weiterleben, wenn sie ihre Lieben verloren hatten.

Nein, es gab keinen Tod, der Tod hat nie, zu keiner Zeit existiert.

Der Tod war eine Fiktion.

Der Tod war nichts und alles, der Tod bedeutete Leben.

Der Tod lebte, wie konnte das sein?

Hier blickte er in das Leben nach dem Tod; schon wieder das Wort Tod!

Im Leben nach diesem Leben lebten die Menschen weiter.

Ewig, auf ewig zusammen mit denen, die bereits hier waren und erneut lebten.

Wie das eklige Wort „Er ist tot“.

Nein, er lebt!

Und genau wie auf dem Grab: Er ruhe in Frieden und sie auch.

Und sie fliegt und sie flattert und sie ist fort.

Das ist nichts, was dort liegt.

Nicht?

Alles aus dem Wörterbuch hinaus.

Jenes Wörterbuch von uns, das taugt nichts.

Wir haben doch, der Mensch hat doch jenes Wörterbuch erfunden.

Es waren früher bloß Kratzer, mein Herr, in der Steinzeit hatten wir lediglich so eine Geschichte und dann wussten wir das: Oh, nach rechts, nach links, dort drüben kann man mich finden.

Wir haben doch Zeichen gemacht und das ist Schrift geworden.

Was hat der Mensch alles für sich selbst erfunden?

Es sind Millionen Menschen gestorben und es ist nicht einer davon tot.